DICIEMBRE

Esta es mi lista de libros y películas que he visto/leído en este mes,y al lado he puesto una calificación orientativa, ya que es muy difícil poner una puntuación acertada, sobre todo con los libros.Bueno, aquí os la dejo:

Fotograma de La Carta,protagonizada por Bette Davis

• Eva al desnudo .      8
• Frenesí,de A.HITCHCOCK.       7'7
• Amanecer, de MURNAU.         8
• El mal de la muerte, de M. Duras  . 6
• La fiera de mi niña.      6
• Mi suicidio, de Henri Roorda .    6
• Testigo de cargo, Billy Wilder.      8'7
• Dos mujeres, Harry Mulisch. 6'5
• Luz que agoniza.    8
• Sombras de sospecha.  7'5
• El gabinete del Dr. Caligari. 7
• Balada triste de trompeta   4'5
• Días de vino y rosas. 7
• Ossessione, de VISCONTI. 7'2
• La carta            9
• Casablanca     7'8
• Las olas, Virginia WOOLF 7'6                                                    

                                       

                                          Photo by Sarah Moon

Esta vez

regálame un jardín de mariposas

que duren sólo hasta el final del verano.

Que se conviertan al sol y se sequen

en cáscaras mustias de naranja

que mueran cuando yo lo haga.

De mi Lacrimógeno.

El suicidio de Virginia Woolf

Ella ya lo sabía. Mientras Virginia escribía Las Olas, tuvo un sueño revelador.
Diez años antes de morir (1931), escribió esto:

   


 Tengo raíces,pero floto. Toda de oro,flotando en este rumbo(...)Rizándome en negro(...)Es el momento más excitante que he vivido en mi vida. Me estremezco . Me rizo. Me balanceo como una planta en el río, flotando hacia aquí, flotando hacia allá, pero enraizada, para que venga hacia mí(...)
   Ahora, con una leve sacudida, como un crustáceo que se desprende de la roca, me suelto, le acepto plenamente, me dejo llevar. Nos unimos a la lenta marea. Entramos y salimos de esta dubitativa música. Las rocas quiebran la corriente de la danza, la resquebrajan, la estremecen. Entrando y saliendo, ahora quedamos absorbidos por este gran cuerpo. Nos une.

El maravilloso mundo de Lewis Carroll

Paisaje de primavera

o de infancia dormida.

Jardines que brotan

desde dentro del sueño.

Un viaje en barca

a lo largo del río;

buceando entre las algas,

nadando

más allá del tiempo.

Paisaje de niñez acurrucada,

ellas se tumban en la playa.

Junto a la ola del Mar triste,

donde habitan

los sueños.

The Fish

He aquí un maravilloso poema de la poeta norteamericana Marianne Moore y la traducción que he hecho al español-no encontré ninguna de este poema-. Espero no haberme equivocado mucho y a ver si lo disfrutais.

wade
through black jade.
       Of the crow-blue mussel-shells, one keeps
       adjusting the ash-heaps;
              opening and shutting itself like

an
injured fan.
       The barnacles which encrust the side
       of the wave, cannot hide
              there for the submerged shafts of the

sun,
split like spun
       glass, move themselves with spotlight swiftness
       into the crevices—
              in and out, illuminating

the
turquoise sea
       of bodies. The water drives a wedge
       of iron through the iron edge
              of the cliff; whereupon the stars,

pink
rice-grains, ink-
       bespattered jelly fish, crabs like green
       lilies, and submarine
              toadstools, slide each on the other.

All
external
       marks of abuse are present on this
       defiant edifice—
              all the physical features of
              
ac-
cident—lack
       of cornice, dynamite grooves, burns, and
       hatchet strokes, these things stand
              out on it; the chasm-side is

dead.
Repeated
       evidence has proved that it can live
       on what can not revive
              its youth. The sea grows old in it.

      

                                                                              

                                                                                            

                                                                 

camina

a través del jade negro.

   Del azul del cuervo y de las conchas de los mejillones, sigue

   adaptando los montones de ceniza;

         abriéndose y cerrándose

como

un

abanico roto.

     Los percebes que incrustan el costado

     de la ola, no pueden esconder

     los sumergidos rayos de

sol,

quebrados como cristal

      torneado, se mueven con la rapidez de los focos

entre las grietas de las rocas-

      dentro y fuera, iluminando

el

azul turquesa

de los cuerpos. El agua estampa un muro

de acero sobre el borde de acero

     del acantilado; donde las estrellas,

granos de arroz

rosas, medusas

salpicadas de tinta, cangrejos como lirios

verdes, y hongos

     submarinos, resbalan unos sobre otros.

Todas

las marcas

       externas del maltrato están presentes en este

       edificio desafiante-

            todas las características físicas del

accidente- la ausencia

de cornisas, los agujeros de la dinamita, las quemaduras y

los golpes del hacha, estas cosas

   destacan en él; el borde del abismo está

muerto.

La repetida

       evidencia ha probado que puede subsistir

       de lo que no puede revivir

            su juventud. Con esto el mar se hace viejo.

             

BETTE DAVIS eyes

Un capitán de quince años.



Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles ...
A.RIMBAUD


El amigo Rimbaud escribió esto- y los muchos versos que le suceden- cuando tenía quince años.
Notre ami Rimbaud, que mira apenas a la cámara sin ser consciente de su genio, de su belleza. O quizá sí. Quizá mire desde otro mundo, perdido en su mente maravillosa.


Alguien que escribió esto estaba condenado a algo terrible.






Puede que por eso nos mire de ese modo.

Vértigos o contemplación de algo que termina

  

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.


A.PIZARNIK

He de morir

de cosas así,

                     dice ella

mientras se suicida.

                                                                                              Como una

lila

           

                   se

                                     deshoja.

Así debo morir.

Mrs. Woolf

Era ella cruzando la calle para comprar flores.
Ella, por la calle,
elegante y
muda.
Era toda una dama paseando por el parque
intentando encontrar algo
que le impida suicidarse.
Pero mira en sus ojos bellos, azules, marinos,

y no dicen nada.
Era Mrs. Woolf besando a las mujeres en su casa.
Pero era Virginia adentrándose en las aguas
y despidiéndose del mundo
sin una lágrima.

Todos los días del mundo

Me sorprendió muy gratamente la última película que he visto: Las vidas posibles de Mr. Nobody. Es tierna,divertida, un poco dramática y muy poética. La verdad es que lo tiene todo, además de una fotografía preciosa y una banda sonora inmejorable. Hay gente que me ha dicho que no le gustó porque en realidad no hay una historia bien definida, una trama que seguir. Pero ese es precisamente el encanto de esta maravillosa película, que no cuenta la vida de una persona, sino todas las vidas que hubiera podido tener; la diferencia está en una palabra, un gesto, una decisión. El famoso y si...ysi...; la ucronía invisible de lo que hubiera podido ser pero no fue, o de lo que nunca debiera haber sido. Porque, como dice Mr. N, todo es posible hasta tomar una decisión.